domingo, 4 de marzo de 2007

...98/99

XXX
Por lo poco no desatiendo
me reinciporo para levantar muertos
seres que desde ayer no saben
no dicen no traban
solo hacen y rehacen
Cualquier forma presiona otro más
a lo que nunca queda de la palabra
Camino con frío
en el paso el pie se palpa con escarcha
Me acuesto sobre el olvido.

XXXI
Con el ánimo prestado
incorporo fragmentos de los días
Como luz de esperanza
me disfrazo de tragedia
cada vez el dolor es nuevo
como artefacto bajo costilla
dentro del pecho
timado al encarar el sentimiento
que tu alma en los ojos provoca.

XXXII
Si lo intento es por huir
cada vez dejando pedazos de lo que no quiero
y que aún necesito rescatar de aquello
lo que existe allende mis fronteras
en el entendido que
ellas como yo
son también parte mía.
Si a esta razón se le quitara de encima
lo que de tu nombre lleva
quedaría vacío
Sin la intención de la melancolía
no sabría cómo nacer
no podría reconocerme en la sombra
de todos estos gajos que me forman
Sin ti: sin mi
busco en los trozos de cada cosa que dispongo a mi
para voltear adentro
y ponerme a juntar
lo que de vida se llevó la lengua
detrás de las palabras.

XXXIII
Sin justificación espero
entre la angustia reflejo
parte de mis
cada uno en su momento
Vocación vieja
añeja y testaruda
eterna naturaleza
lo que impide.

XXXIV
Descubrí que viven cien arañas bajo mi cama
al parece para ambos resultó habitát: el mundo
Nuestras ilusiones convertidas en resaca
en paso anterior
ladrillo
lacra
forma de percepción: mirada
principio de la duda
no
es mío
Descubrí que cien arañas
tejen nubarrones
dentro de mi cabeza.

XXXV
Sobre la tarde tiendo los sentidos
las ganas se quedaron al márgen
los medios engendrando miedos: interruptores
sabor de hastío
incapacidad
Si me muevo
algo más se moverá
por donde los olores de la tarde
por donde sus caras
saltarán como líneas divisorias
símbolos de tal vez nada...
Cada tarde verás
sueño.

XXXVI
Quiero creer y me siento
sin razonar mi permiso a tu presencia
te dibujo lejos
con la mente blanca
y el corazón vuelto loco
No preguntes porqué
si no respondes
en está lluvia que a medio año
convierte todo en noviembre.